Nadia

Nadia era muy especial.

- A veces veo a la gente –decía-  y me gusta sentir que no son solamente personas pasando por ahí. Me imagino qué tan profundo se han enamorado o cuantas decepciones han tenido. Lo mismo me sucede cuando leo lo que escribes.

Mientras tanto la gente pasaba caminando por la avenida Callao.

Solíamos reunirnos en la Opera de la esquina de Corrientes allá por el año 96. Eran tiempos insólitos y extraños. Teníamos de presidente a Carlos Menem y el peso valía lo mismo que el dólar. Yo había regresado a la literatura y estaba recién divorciado. Mataba el tiempo por las tardes escribiendo cuentos que todavía conservo. No tenía un objetivo demasiado claro. Luego de dos décadas de locura, de dinero, de sustancias y de viajes,  la hora de la calma al parecer había llegado.

Nos conocimos en el Centro Cultural Alfonsina Storni, en la calle Tucumán al 3200. Nadia asistía a un curso de “Biodanza” y yo a otro de Comunicación y Literatura. Nunca entendí muy bien que era eso de la biodanza pero tampoco me esforcé mucho en comprenderlo. Con el  tiempo también me anoté en otro curso de la Historia del Arte. Estaba viviendo solo y me había separado y de ese modo llegaba a mi casa bien tarde.

Cierto atardecer, esperando en la administración, me puse a charlar con ella y la invité con una bebida en lata de la máquina expendedora. Nadia eligió una Pepsi free.

Debo decir que Nadia era bella de verdad. Una acuariana de cuarenta cumplidos. Vistiendo atuendo de gimnasia adherido al cuerpo y con la parte posterior del sostén a la vista y atravesando su espalda.

A mí me impresionó mucho verla.

No tardé en invitarla a salir y a los pocos días terminamos en la cama. Su padre había llegado de Rusia, huyendo del comunismo y su abuelo vivió la revolución rusa. Y ahora andaba ella, en este raro país, con su pelo rubio y corto y su sensibilidad extraordinaria.

Juro que nadie ha sido en mi vida como Nadia.

Una tarde le leí el poema “Los Justos” de Jorge Luis Borges y se puso a llorar en la mesa. Me pidió el libro para leerlo directamente y supongo que lo hizo unas diez veces más.   Más tarde, charlando el episodio, comentó  que el poema debía llamarse “Los Buenos”, en lugar de “Los Justos”. Era una mujer de altísima sensibilidad que había tenido el infortunio de casarse con un tipo bastante idiota.

Yo comencé a sentir una especie de adoración por ella.

En pleno invierno falleció su padre. Nadia lo encontró muerto en la cama. Estaba tieso y con los ojos abiertos.

–Pensaba que al morir cerrabas los ojos.- me dijo conteniendo apenas el llanto

En aquellos meses junto a ella volví a decir palabras que hacía mucho tiempo que no decía, como por ejemplo “siempre” o “nunca” o “te amo”.

Hasta que un día la vida nos obligó a separarnos. Nadia se mudaba a Bariloche con la madre, a un pequeño hotel en la ladera del cerro que fuera propiedad de su difunto padre y  yo no tenía otra opción que quedarme en la ciudad.

–Tengo que cuidarla. –me dijo una tarde en la Opera y en la mesa de siempre.

Y entonces dejé que las cosas sucedieran de ese modo.

El último día Nadia me preguntó porqué escribía.

–Realmente no lo sé. Creo que puedo darle algo de emoción a la gente. A veces cuando escribo descubro sentimientos que ni yo mismo sé que tengo.

 –La aptitud es suerte, –respondió-  naciste con ella.  Lo importante en la vida es la valentía. Y tú tienes mucha. Nunca te voy a olvidar y voy a guardarte en mi corazón para siempre, quiero que lo sepas.

Yo también Nadia. –dije.

Y luego no volví a verla nunca más.

Y aquí se termina, también para siempre, esta historia de Nadia y los cursos en la ciudad de Buenos Aires. La misma que sucediera  en el año 96. En aquellos años tan insólitos y extraños, cuando yo andaba recién divorciado y no sabía qué hacer con mi tiempo y con mis horas. Cuando teníamos de presidente a Carlos Menem y el peso valía lo mismo que un dólar.

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