Crónica del Olvido

            

            La mañana de Diciembre hace trepidar por momentos el asfalto.

Y allí voy yo con mi automóvil por la avenida Callao intentando quien sabe que proeza.  He puesto por enésima vez la primera velocidad. Los argentinos siempre hemos sido amantes de  las cajas de cambio manuales. Nos gusta ese control sobre el auto y sentir que uno tiene dominio sobre la máquina y el movimiento.  Aunque algunos vendedores me han dicho que está llegando el momento de olvidarse de esas cosas. Corre el rumor que en el futuro, las terminales de autos solo fabricarán vehículos con caja de velocidades automáticas y al que no le guste pues que se joda.

Aparentemente hay una manifestación a la altura de Corrientes y por eso me cuesta avanzar. Gente que reclama una pensión, creo, por no hacer nada. Dicen que la necesitan porque son pobres y supongo que el estado terminará por dárselas. Hace mucho ya que he dejado de preocuparme por ese tipo de cosas. El mundo nunca fue mejor que ahora. Lo noto con solo mirar el tablero del auto y la verdad parece el de un avión. Además mi radio tiene alcance global, escucho cualquier emisora desde donde se me antoje y sin quitar las manos del volante puedo hablar con cualquier persona en cualquier lugar del mundo.

Eso nunca pasó antes y sólo se disfruta ahora.

Yo mismo vengo de curarme una enfermedad que hace tres décadas atrás no tenía cura. Y aquí me encuentro, hilando estas líneas peregrinas en lugar de estar muerto y en la tumba. No hay otro tiempo que el que nos ha tocado.  No recuerdo bien quien dijo eso, creo que fue Serrat. Aunque en todo caso lo dijo hace más de cuarenta años y ya no tengo obligación de recordarlo.

Por momentos el tránsito parece aligerarse.

Estoy tratando de llegar a la calle Viamonte y allí doblar a la derecha hasta el edificio de los Tribunales. Tengo que firmar los papeles de mi divorcio. Mi ex mujer me ha pedido encarecidamente que lo haga. Creo que de ese modo se solucionan algunas cuestiones judiciales. Y allí voy, pasando apenas por el costado de la ruidosa manifestación. Algunos golpean grandes bombos, otros hacen estallar petardos. Uno de ellos explota tan cerca de mi automóvil que me provoca un agudo dolor en el oído.  Afortunadamente el dolor desaparece en unos pocos segundos y enseguida  puedo dejar atrás a la gente que protesta.

Siempre me ha gustado la avenida Callao.

Buenos Aires es tan querible como irregular pero la avenida Callao es armoniosa. La luna suele rodar sobre  su asfalto. Y a mí me complace verla. Es que si llevamos las cosas hasta sus últimas consecuencias, en la vida solo hay tres o cuatro principios que de verdad valen la pena: El amor, el conocimiento, el placer y el arte, y nada más que eso.

Ahora me he liberado del obstáculo en el tránsito.

He estado casi media hora allí parado y eso me ha permitido hacer en mi interior una especie de crónica del olvido. Voy a firmar un papel, un mero escrito judicial y sé que tendré que olvidarme de muchas cosas. De ahora en más recordar el pasado puede llegar a ser un lujo que pocas veces me pueda dar.

Y la verdad es que no me importa.

Este es el tiempo que me tocó vivir. Estos han sido mis años, mis queridos años y a veces,  a la mañana, cuando me afeito, me miro en el espejo con una cierta ternura. Allí veo mi apariencia nueva y noto mis canas como en un cielo abierto.

Entonces me digo a mí mismo:

–No hiciste las cosas demasiado mal, pendejo.

Después vuelvo a mirar al espejo y me doy la razón porque lo que dije es cierto.

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