Visiones de Isabel

                Siete de la mañana. El zumbido intolerable del despertador digital me hace abrir los ojos. La tersura de la funda de satén permite que mi cabeza gire en la almohada. Nunca me han gustado ese tipo de sábanas. Siento como si mi cuerpo cayera al vacío durante la noche. Me resbalo hacia los bordes y soy una especie de nada.

                Luego preparo café y pienso en lo atinado de la metáfora.

                Neptuno le ha estado haciendo aspectos a mi Venus natal. Ahora voy a captar infinidad de emociones y sensaciones de naturaleza muy romántica. Eso dice el horóscopo que por las mañanas miro en la Internet.

Pero no tengo pareja así que el pronóstico será inexacto.

Afuera canta el ruiseñor. El muy ruin se aposentó en una de las ramas del árbol que hace sombra en la puerta de mi casa y desde allí desgrana su canto con las primeras luces del alba. Un vecino me ha dicho que convoca a la hembra. Lo cierto es que a mí me tortura llamando a su amada. Yo unto con mermelada mi tostada y bebo un poco de café como para inaugurar la mañana.

                Eso desata mis visiones de Isabel.

                Isabel en la tapa del periódico, Isabel en la caja de galletas, Isabel en el pequeño paquete de obleas, Isabel en el cereal y hasta en el tetra pak del jugo de naranjas.

                Mis visiones de Isabel son inagotables.

                Mas tarde termino el desayuno y salgo en automóvil con rumbo al trabajo.

La ciudad es un dechado indecoroso de lo multitudinario. Para mucha gente es un lugar hostil. Pero yo la siento tan mía como la muerte. Tiene relámpagos la ciudad, estrépito en los motores de los autos, ruidos burdos de las cortinas comerciales, detonaciones y disparos de robos y asaltos. Y también tiene estallidos sociales.

                Que no hubiera dado por Isabel.

                Tengo una imagen impresa de ella en un retrato debajo del vidrio de mi escritorio. La seleccioné y la amplié de una foto que me mandó desde lejos. Isabel no lo sabe porque ya no chateamos y he dejado de contarle tonterías. Utilicé un pequeño programa que tengo en la computadora y ella quedó hermosa. En realidad ella es hermosa. Aunque los tiempos verbales, en este caso, no parecen cumplir una función adecuada.

Ella es hermosa pero nunca fue mía por lo tanto no debería lamentar su falta.

Mis visiones de Isabel resisten los tiempos verbales.

He estado tan enamorado que me cuesta mucho entenderlo. A veces, a la mañana, al afeitarme me miro bien a la cara. Me toco la nariz y toco el espejo porque necesito comprobar que soy yo y no otra persona.

Igualmente no me fío. Ya tengo experiencia en estas cosas y sé hasta dónde puedo llegar para ponerme en ridículo. Mi alter ego es un tipo pendenciero, con ínfulas de escritor y muy apasionado que cada tanto toma el control de mis actos. Yo en cambio soy un hombre calmo que gusta de estar en el patio de su  casa bebiendo vino con sus amigos.

En medio de los dos y en otro continente está Isabel.

Y yo solo tengo visiones de Isabel.

Ella a veces es un cromo, una efigie, una fotocopia, una instantánea. Representa lo que perdí sin haberlo  tenido. Por eso aparece en mi vida diaria. Por eso aparece su imagen en el lateral del autobús ofreciéndome una nueva píldora para el dolor de espalda.

Nada coincide y nada condice con nada.

Una imagen puede ser la visión frontal de una escultura o el grabado renacentista y puramente mental de la mujer que amamos. Todos son tributos que le asignamos de manera arbitraria a una sola persona. En mi caso, como podrán ver, se los atribuyo a Isabel.

Luego el día pasa como si nada.

Regreso al barrio donde vivo. Un barrio sin glamour pero rústico y bello.  Isabel sabe mucho de él. Cada tanto le he contado algunas cosas del paisaje suburbano y de lo melancólico que se pone en otoño. A veces la veo en las nubes que se forman al poniente, la noto en el devenir  de los anuncios y la vislumbro en los escaparates de la vereda larga.

Solo me estremece una posibilidad.

El peligro cierto de que nunca pueda olvidarla. 

©2017