Reencuentro

                Ayer nos juntamos a beber un café en el lugar de siempre. Solo que el lugar de siempre no existía. Ya no había ni barra, ni columnas ni mesas de mármol ornamentadas de bronce. Sólo plástico presuntuoso, moldeado en el diseño armónico de colores, con acrílico y madera enchapada. Y hasta nuestra misma mesa de siempre, junto a la ventana, era ahora el espacio de una vitrina para ofrecer postres a la gente que pasaba.

Por momentos noté, mientras charlábamos, una cierta incertidumbre.  Daba la impresión de que deseabas volver conmigo y no sabías como expresarlo.

Confieso que aquello me desconcertó mucho.

Y entonces todo lo que pasó diez años atrás volvió como una proyección de imágenes a mi cabeza. Y te vi junto a mí haciendo la siesta y escuchando la lluvia desde la cama. Y paseando por Buenos Aires. Y yendo a los museos y a los teatros y comiendo pizza en la esquina de tu casa.

Diez años que a mí me parecieron mil. Es que en todo ese tiempo sucedieron muchas cosas. Mis manos acariciaron otros cuerpos. Mis ojos vieron otros paisajes. ¿Qué es lo que yo ahora podría darte?  Para ti no sería otra cosa que un extraño. Un fantasma intangible del tiempo que pasó.

Y creo que lo entendiste porque a la media hora, con un pretexto cualquiera, me diste un beso y te fuiste caminando por la calle hasta desaparecer como una sombra entre la gente que pasaba.

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